Eigentlich war es nur eine Frage, natürlich, aber wie das immer so ist im Habitat der Empörten, also bei Twitter, kam es, wie es kommen musste.

Small hours, die kleinen Stunden, so nennt man die Zeit zwischen Mitternacht und Weckerklingeln im Englischen. In diesen Stunden geschehen in der Literatur nicht nur die gruseligen Dinge.

Klar könnte es in dieser Kolumne um die Berliner Wahl vom Wochenende gehen.

Haferflocken, alle essen nun ständig Haferflocken, weil das gesund ist und dünn macht und schön und jung und nein, nicht intelligent, aber man kann halt nicht alles haben.

Besonders schlimm wäre es eigentlich nicht, wenn die Männer, die sich so gern selbst als Feministen bezeichnen, einfach weggingen und was anderes tun würden.

Immer noch keine einzige Folge von »Ich bin ein Star, holt mich hier raus« geschaut, und das wird sich auch nicht mehr ändern.